• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: бред и наши души (список заголовков)
03:48 

О людях.

Больше никакого рок-н-ролла
К теме людей-лабиринтов, фейерверков, зеленых долин и прочих.
Данный пост не претендует на глобальность и выражает исключительно мои собственные взгляды на окружающих персонажей.

Есть люди, выпиленные из дерева: с ними прочно, надежно, но не шибко интересно. Смотришь такому в глаза, а там - круги прожитых лет и больше ничего, совсем ничего... Стучишься к нему в сердце, а в ответ - глухой звук полого дерева. Не потому, что там ничего нет, а потому, что ты не можешь услышать остального; увидеть тебе не дано и подавно.
Есть люди, слепленные из папье-маше: выполнены, как правило, тщательно, так, что видны отпечатки чьих-то аккуратных пальцев, бережно воплощавших свою задумку в жизнь. Раскрашенные всеми цветами радуги, они хвастаются друг перед другом необычными формами и сочетанием контрастов, рисуются перед каждым вторым и медленно портятся без живительного дыхания своего творца.
Есть люди, сплавленные из брусничного льда: свежим ветром они врываются в нашу жизнь и вечерним морским приливом заполняют все уголочки напуганных душ. Они поддерживают нас, лелеют наши мечты и надежды, пока однажды вечером не иссякают в своей бесконечной, казалось бы, добродетели и не исчезают, оставив легкий привкус летнего настроения.
Есть люди, выкованные из стали: они не гнутся не под каким ветром, идут вперед – неважно какими путями, добиваются своего – независимо какими методами. Сверкая на солнце и наводя благоговейный ужас в ночи, они внушают уважение к силе и стойкости, не оглядываясь на более тонкие душевные материи.
Есть люди, вырезанные из бумаги: они гордятся своими острыми углами и плавными линиями, но стыдятся плоскости, от того волчком вертятся вокруг своей оси. Выходит эдакая вечная юла с закидонами, с которой тяжело не то, что жить – общаться. Лучше бы уже успокоились, ей Богу.

Есть люди, сплетенные из одуванчиков: солнечным светом они радуют всех вокруг, появляясь, как добрые волшебники только тогда, когда надо; создают вокруг нас тонкую пленку из нержавейки под названием «дружба» и остаются рядом. Хочется верить, что сплетают эти одуванчики не срывая, иначе, как ни крути, они обречены на увядание. С другой-то стороны: а кто не обречен?
Есть люди, выложенные кирпичом: да-да, это за ними, «как за каменной стеной», если не вдаваться в мелочи и подробности. Их взгляды всегда поражают своей непоколебимостью и удивляют своим постоянством. У таких обычно подъём в 06:30, завтрак, стакан апельсинного сока, целый день ничего не производящей работы, телевизор (гольф, книга, покер, интернет) и отбой в 23:00. Сущий ад на Земле, не правда ли?
Есть люди, составленные из слов: грамотно пишут, образно расписывают, мастерски говорят, искусно заговаривают. Могут переболтать, переговорить и оставить в полном недоумении. При этом умные экземпляры предпочитают молчать.
Есть люди, сваренные из молочного шоколада: с ними уютно, атмосферно, и, главное, достаточно сладко. Как и продукт изготовления, их бы подавать к пятичасовому чаю с овсяным печеньем и рахат-лукумом. С такими хорошо, пока температура комнатная, а как только становится жарко – ну, вы понимаете, о чем я - они превращаются в липкую беспомощную субстанцию, которая не то, что не спасет, ещё и предательски обволочет ваши ноги, вковывая спасительные движения. Но, к чаю - хороши, не поспоришь.
Есть люди, связанные из шерсти: обеспечивают тепло (внутри и снаружи) в любой точке мира, согревая своим сердцем бесчисленное количество душ. Шерсть нынче подорожала, оттого и непосредственно людей стало меньше, но кому-то время от времени везет – удается найти этого самого человека и немного поёжится с улыбкой на лице в лучах его любви. Бывает в жизни счастье.

Продолжение… следует?

запись создана: 28.06.2009 в 19:28

@музыка: Торба-на-круче - Ностальжи

@темы: бред и наши души, о жизненном и прочей дряне, я пишу - клавиатура сопротивляется

03:07 

Мыльный мир родом с балкона.

Больше никакого рок-н-ролла
Так вот бывает в моей жизни:надежды лопаются как мыльные пузыри. Самые большие и красивые разлетаются тысячью капелек очень быстро - я не успеваю даже толком в них поверить. Я собираю их по крупицам на протяжении пары часов, которые в рамках вселенной - сущие пустяки, ничего не решающие и не значущие тоже ничего. Я трачу эти часы пачками, пакетами, коробками, вагонами, но большие шары всех цветов радуги лопаются снова и снова прямо на моих глазах. Они упорно не желают родиждаться сильными, самостоятельными и состоятельными, а воспитать их таковыми нет никакой возможности. Поэтому время от времени я обращаюсь к надеждам побочным.
Побочные надежды - это десятки мыльных пузырей поменьше объемом, поскромнее красками, но живучей по продолжительности своего существования. Я иногда умудряюсь забыть о главных своих надеждах-вехах жизненных, переключив всё своё внимание на мелкое и не значительное. И всё бы хорошо: и верить можно долго, и лопаются пузыри эти не так часто, если бы не одно но: надежда маленькая редко становится надеждой большой. Самой по себе ей такое не под силу, а для меня это технически сложно, даже с моим-то опытом раздутия чего угодно из пустого места. И вот я стою на балконе четвертого этажа, пускаю мыльные пузыри вверх и думаю: а найду ли я компромисс между вездесущей физикой и требовательной моей душой, падкой на слова Вера и Надежда? А смогу ли когда-нибудь выдуть такой шар, что глазу будет любо глянуть, а сердду можно будет бесконечно наслаждаться? И если да, то пусть это будет именно ШАР, и никак не ПУЗЫРЬ, хорошо, эй Вы там, наверху? Потому что ПУЗЫРЬ - плохое слово, как ни крути от него попахивает предопределенностью. А я не хочу предопределенности, не хочу.
В этих моих волшебных шарах - а я верю, что их непременно будет много - отражается весь мой мир, в новых оттенках и необычных линиях. В них - только настоящие люди, лица остальных невообразимо будут искривляться в попытке соответсвовать, но так или иначе будет понятно, кто есть кто в мире Большого Шара. И там не будет слов «непонятно» или «сложно», а только «ясно» и «легко».
Когда-нибудь на моем балконе обязательно появится такое чудо, и я буду стоять, зачарованно глядя на него, забывая всё, что планировала сделать. И обязательно зазвонит телефон, закипит чайник, раздастся стук в дверь. А когда я вернусь, в воздухе будет пахнуть грозой и ванилью, и нигде не будет моего Большого Шара. И вот тогда я снова возьму в руки пузырек с мыльной жидкостью и начну все с самого начала, вопрошая: а найду ли я компромисс между вечной физикой и моей душой?

И будешь улетать далеко, далеко;
Теперь все понятно, теперь все легко...
Lumen

@музыка: Мuse - Starlight

@темы: о жизненном и прочей дряне, бред и наши души, Мысли из разряда «на ночь», рас_сказачное

URL
16:10 

lock Доступ к записи ограничен

Больше никакого рок-н-ролла
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
05:20 

Хороший кофе - не сбежавший кофе.

Больше никакого рок-н-ролла
Среди унылых дней
Hам только остаётся:
Варить кофе, ждать любовь..
Lumen - Кофе

5 утра, и я снова варю на своей кухне арабику. Что бы это значило?
Может, вселенная потеряла контроль и теперь хочет взять надо мною шевствие..мм, арабикой?
Может, ребята сверху решили побыстрей призвать меня к себе, в совет мудрейших дураков, а в учебники по надувательству это войдет под названием "дело АРАБИКА"?
Может, это звезды сегодня активные, а Марс и вовсе в ударе,Марсу хочется кофе, а значит, кто-то должен его варить?
Черт, пока я тут.. кофе там... В общем, Марс будет недоволен. Попробуем сначала.
Это случайность, что всё у меня последнее время какое-то приторное, а чистой арабики на полках так и не нашлось - приходиться довольствоватся дегенератом "с ирландским кремом"?
Это случайность, что этот напиток на меня уже давно не действует ободряюще, тем не менее в 5 утра я занимаюсь именно его приготовлением?
И вот ещё вопрос: это случайность, что у меня уже второй раз сбежал кофе?
Почему сложилось так, что меня три года подряд учили, как сварить хороший кипрский кофе, а теперь я не могу даже сварить себе арабику утром?
Почему вся квартира провонялась этим самым запахом "ирландского крема", а кофе и не пахнет?
Я что, Бейлиз варю по утрам, так получается?
И почему, ну почему в самые тоскливые минуты моей жизни мне приходит мысль сварить кофе, которое упорно мне не дается и только медленно сбегает, как только я отвернусь?

@темы: бред и наши души, Мысли из разряда «на ночь»

15:36 

Шербетные фантазии.

Больше никакого рок-н-ролла
Какого цвета шербет?

Щербет должен быть либо ярко-оранжевого цвета, либо нежно-персикого. Он должен пахнуть летом, цветущей вишней, только что скошенной травой, медом, анютиными глазками. А ещё он жужжит пчелами.
Щербет, наверное, должен быть нежно-сиреневого или нежно-травяного цвета. Пахнуть цветущей яблоней, сеном, воздухом. Он должен напоминать его поцелуи, а ещё его серо-голубые глаза. Лично моя ассоциация.
Это не я писала – это всё астрал. Потому что лично моя ассоциация со словом «щербет» это: ночь, такси, дождь, маринованный гусь, фильм «Не шутите с Зоханом», Аксай, сказки о «Бременских музыкантах, щёпот и….

© Очередная свихнувшаяся рыба

Щербет должен быть блестящим, сладким вишнево-розового цвета. Он должен обладать вкусом счастья и оставлять на пальцах липкие следы.
Щербет – это солнце, зеленые деревья и вода: фонтаны, море, ручеек. Это твои руки в моих. Это блестящие глаза и светлые улыбки.
Это сладкие воспоминания о детстве с последующим погружением в него. Качание на качелях с закрытыми глазами до шума в ушах, до желтых кругов перед глазами.
Щербет – это глянцевые кусочки забытой мечты, сладких запретов. Приторных желаний. Первое приторное желание от щербета – пить!!! Да =) и ещё музыка!!!
© Грампластинка

Щербет…
Упрямое, колючее, но всё же отдающее легкой пряностью слово. Такой безудержной, незабываемой пряностью давно забытого, похороненного в грудах разорванных дневников лета.
Щербет…
Словно смакуешь болезненный сгусток неприятных, лихорадочных мыслей, о которых хочется забыть, затолкать их в гостеприимные урны фальшивой вечности, растопить, растворить, растоптать, мять дрожащими ладонями, сглатывая невольные слезы…
Щербет.
Небольшая поляна, бесчисленные цветы , руки, тонущие в полумраке надвигающегося вечера, прерывистое дыхание, звенящий воздух, привкус свежести.
Щербет…
Стыдливый привет из детства. Щербет… =)
© Машик

мрррр.... щербет...
сладкое, тёплое, греющее...
прилипает к зубам, жутко раздражает, но нравится...
что-то солнечное и в тоже время свежее...
какое-то напоминание о прошлой, такой далёкой, но ещё родной стране... о доме...

© Нару-тян

щербет...
хотелось бы сказать, что он янтарный... это первая мысль...
но потом понимаешь, что тон не тот...
он цвета кофе с молоком, цвета сгущенного молока...
мне кажется, что это именно такой цвет...

© [DELIRIUM]

Солнечно-желтый, сияющий изнутри, чуть похожий на липовый мёд.
И обязательно прохладный. По вкусу — как брусника со льдом. Схожие ощущения.

© Шиповник Несбывшийся

щербет.
щербет.

он явно хитрый. как и все на Востоке.

и прищур у него. да.

и улыбка. добрая. и веселый всегда. никак не злой.)

да, солнечный. прямо золото-солнечный.

© [J]Мечтательный Шизофреник[/J]

У меня почему-то шербет обязательно должен напоминать халву. Не вкусом, нет, но...консистенция слишком грубое слово для этого, но именно консистенцией. Такой же рассыпчатый и пористый. А еще он должен быть цветочного цвета, обязательно. Чтобы ни серый, ни черный, а васильковый, малиновый, лимонный, нежно-оранжевый. Чуть прохладный, рядом с веточкой норвежской мяты и непременно в широком стакане на высокой ножке. Не сладкий, а сладковатый, такой вкус у цветочков "кашки"
А еще он может быть щербетом.
И тогда он чуть кисловатый, так, что около скул приятно потягивает. И от него точно должно пахнуть снегом.
© Эминда

Шербет, это шепот страстного пения пустынного ветра ночью, это не сказанное "люблю", это пряная сладость по остроте сравнимая с карри. Шербет - это полет птицы под аквамариновым небом у дальнего берега мира, шелковое прикосновение, это золотое солнце в пурпурной чаще недопитого вина...
© Charatsu

Шербет должен быть ну очень холодным и пахнуть теплым летом. И вечерним нежным ветром.
Он ни разу не мороженое и ни в коем случае не замороженный сок. И он должен напоминать о восточных красавицах и сказках Шахерезады.

© Штауктш
запись создана: 02.04.2009 в 01:40

@музыка: Земфира - ПММЛ

@темы: бред и наши души, цветошизопаршивомысленное

Отчаявшись услышать то, что надо

главная